La noche de la iguana menopáusica y disecada

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Los que me conocen en las distancias cortas saben que profeso devoción al teatro americano de la segunda mitad del siglo XX, que mi texto teatral preferido para leer es Un tranvía llamado deseo de Tennessee Williams y que, mire usté por donde, escribo y dirijo teatro entre otras cosas. Hace ya unos días que pasé por el Reina Victoria, pero he necesitado tiempo para recuperarme antes de poder escribir. Lo único que puedo decir es que esta producción de La noche de la Iguana es una estafa. Una enorme, desproporcionada y cínica estafa indigna de Tennessee Williams.

La autocomplacencia es uno de los peores defectos del ser humano. Si los interfectos son, además, actores (con lo que eso implica en ratios de ego, falta de objetividad y soberbia) y están mal dirigidos (realmente mal; muy mal), el resultado es tan ridículo y tan absurdo como que hasta en los coreografiados saludos del final se perciben los mimbres de la desgana, la falta de preparación, el olor rancio y el aburrimiento que muestran todos y cada uno de los actores de este elenco a excepción de Sara Casasnovas, la única que parece saber que el teatro de Tennessee Williams es carne, entrañas, sudor, sexo, deseo, debilidad, agresividad y cualquier otro calificativo que pertenezca al universo de las emociones contenidas, reprimidas y socialmente reprobadas. Si alguien puede argumentar que Pilar Velázquez es una actriz solvente y que es capaz de encarnar todos esos adjetivos para darle vida a Maxine, que levante la mano. Yo sólo pude ver a una gallina vieja encorvada, nerviosa y con problemas de osteoporosis fisica e intelectual incapaz de provocarme la mínima erección mental, por no hablar de la otra. Aunque me importa poco, en realidad. Jamás volveré a pagar una entrada por Pilar Velázquez.

A Tomás Gayo no le voy a dedicar ni una frase. Por muy productor y actor que diga que es y por muchas series que lleve a la espalda. Punto.

Pero de tí, querida Ana Marzoa, no me lo esperaba. En serio. Siempre dije que tenías el don. Aún recuerdo tu Blanche Dubois del aquel tranvía del 93. Yo trabajaba todavía en la calle Silva de Madrid. Eras una gran actriz. Subyugante, profesional y digna. En 2009, sólo pareces un viejo jarrón de barriga, anticuado y rajado por muchas partes. ¿Qué es esa afectación estúpida? ¿Quién te ha dicho que Hannah es así? ¿Quién te ha dicho que Hannah es eso que tú haces? ¿Por qué tú, y el resto del elenco (con la excepción de Casasnovas y Mundo Prieto), convertís la función en la más plana, vacía y aburrida de las mentiras?

Sobre la escenografía, el espacio sonoro y los utileros Pedro y Pancho me voy a aguantar las ganas de opinar.

Recuerda, espectador, que un actor no merece ningún aplauso ni reconocimiento si hace mal su trabajo. No es suficiente el argumento de que “ha trabajado mucho” si el resultado sobre el escenario no es bueno. A veces, los actores parecen exigir un respeto especial y distinto por su condición de artistas, que suelen considerar condición elevada. No lo aceptes. El teatro sólo toma cuerpo cuando un público se sienta frente a un escenario habitado por actores. Fuera de allí, la condición de actor deja de existir para dejar paso a la persona. Si hacen mal su trabajo, no aplaudas y muestra tu distancia. Han de saber que no han estado a la altura.

Un placer para los sentidos, reza la portada del programa de mano. Perdón, ¿para cuál de ellos?

Si la ves por gusto o porque te ves obligado, llévate una buena bufanda. En ese teatro hace frío y huele a carne menopáusica y disecada.

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Publicado el 21 mayo, 2009 en Artematopeya, Con la lengua depilada, De todo un poco, Nacho A. Llorente, Talento, arte y creatividad. Añade a favoritos el enlace permanente. Deja un comentario.

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