Archivos Mensuales: abril 2009

El marketing del miedo

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El marketing, en unión con las angustias provocadas por la falta de imaginación de las empresas y por su necia obcecación en mantener modelos antiguos y pasados de moda debido a su incapacidad para crear algo nuevo o para innovar, es una herramienta demoníaca. Securitas, si es cierto que las repetidas visitas que recibo son realmente suyas, es entonces una empresa del sector de la (¡lo adivinaste!) seguridad que vende, aviesamente y con insidia, sus servicios de seguridad para protegerte del peligro y la inseguridad. Si, por cualquier motivo incomprensible, tú no sientes ningún miedo ni vives atormentado por la inseguridad, no hay ningún problema: de regalo y sin ningún coste adicional, te lo provocan primero para poder ofrecerte después una solución. Temporal, eso sí, porque sus ingresos dependen de que tu miedo dure y dure y dure…

La comunicación persuasiva, como casi todo lo que la economía de mercado y el consumo han terminado por emputecer (perdón, por prostituir), es una perversión repugnante de la comunicación efectiva. Según parece, todo vale para hacer que consumas.

Puede que ya hayas tenido la experiencia, si te has mudado a uno de esos barrios nuevos de las periferias urbanas, de recibir la visita de un comercial de ésta o de cualquier otra empresa de seguridad. Su horario de trabajo es, cuando menos, un poco rarito: si la jornada del portero de tu finca termina a las 19:00, ellos siempre aparecen un rato después. Si les preguntas, te dirán “es que hasta la noche no hay nadie en las casas”. Una mentira infantil. Todos los porteros de finca tienen instrucciones (y si no es tu caso, deberías ocuparte de que las tuvieran) de no permitir la puerta fría por varios motivos. Así que los evitan y santaspascuas.

Si consiguen llegar hasta tu puerta, aunque sea del lado de fuera, hay algunas cosas que deberías saber sobre las técnicas de manipulación que se emplean en esos departamentos oscuros y malolientes llamados ventas y que se practican en algunas empresas dirigidas por ese tipo de gerentes (denominación que, ya de por sí, huele a frito y a calcetines sucios) de perfil Cuéntame Generalísimo, que fuman puros y que tienen el pelo verde de tanto pasarse la mano por la sienes. Su discurso es “Buenas tardes, somos de la empresa Securitas de Seguridad, ya habrá escuchado usted algo sobre la cantidad de robos, atracos, allanamientos y problemas de seguridad que sufre todo este barrio, han entrado en casas, en pisos, en áticos, en garajes, usted y su familia están expuestos a todos estos peligros bla bla bla…”

Estas cosas son las siguientes:

  • El cerebro humano realiza una serie de funciones a nivel cognitivo para el proceso denominado aprendizaje. Esto implica que, ante situaciones nuevas o desconocidas, hay una ventana de tiempo durante la que todas tus alertas conscientes están desactivadas. El cerebro está inicializando su sistema de archivo para esa información. Tu atención, seas consciente de ello o no, está enfocada en la nueva información, dejando tu inconsciente sin defensas. Esto, por si no lo sabías, se llama estado de trance o hipnótico. Sucede varias veces al día en distintas situaciones, en las que tu inconsciente recibe información que se implanta en tu sistema cognitivo sin tu permiso. Esta información puede ser inocua o sencillamente negativa, peligrosa e insidiosamente manipuladora.
  • La duración de esa ventana es muy breve, por lo que hay una regla de oro que los comerciales de seguridad conocen y tú probablemente no. Los tres primeros minutos a partir del segundo en el que abres tu puerta son cruciales y es todo el tiempo del que disponen para la primera fase de su misión: implantar en tu inconsciente, por todos los canales sensoriales posibles, los conceptos asociados a la taxonomía miedo: inseguridad, problemas, asaltos, robos, delito, policía… La potencia semántica de una red de palabras conectada crece exponencialmente, ya que cada una aporta su significado propio y refuerza el de las demás, con lo que un buen conversador puede llegar a ser mortalmente nocivo para tu cabeza.
  • Te darás cuenta de que la velocidad de su discurso es ostensiblemente mayor, de que abundan los conectores sintácticos (te sorprendería saber lo que es posible hacer con la sencilla conjunción copulativa “y”) y de que estos comerciales hacen movimientos más o menos evidentes con su cuerpo, ya sea inclinar ligeramente la cabeza mientras sonríen y enfatizan sus palabras con las cejas o las comisuras de los labios o dando golpecitos en el suelo con el pie o directamente inclinándose para hacer como que miran tras de ti por la rendija para ver qué tienes en casa sin dejar de hablar ni un sólo segundo.

No puedo explicar aquí qué significa todo esto con detalle. Sólo puedo decirte, simplemente, que te están hipnotizando. Y si, además, estás demasiado esclavizado por las buenas maneras y lo social, prepárate porque vas a terminar comprando un servicio de seguridad. Aunque, si no lo haces, pronto empezarás a sentir desasosiego, preocupación e intranquilidad sin ningún motivo aparente, echarás la llave por dentro antes de irte a dormir y serás capaz de escuchar ruidos que nunca antes habías escuchado. Es su manipulación encubierta y será crónica en ti hasta que o bien compres sus servicios, solución inmediata pero similar al chantaje porque nunca podrás dejar de pagar si quieres que tu cabeza se mantenga tranquila, o bien conozcas como funciona este mecanismo y lo desactives.

¡Ahhh ja ja ja jajaaaaaaaa jajaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jajaaaaaaaa aaaaaaaaayyyy!

¿Te estás riendo a carcajadas?

Craso error.

Voy a recomendarte algunos pasos para que te libres de semejantes hijosdeputa, término que me permito utilizar porque si alguien se toma la libertad de atentar contra tu cerebro sin tu consentimiento tú tienes derecho a defenderte como consideres más oportuno. 

  • En primer lugar: si abres la puerta y te los encuentras frente a ti, vuelve a cerrarla con la misma tranquilidad. Recuerda que no los conoces de nada y que no les debes ningún tipo de atención. Mi forma personal de hacerlo no es sólo cerrar la puerta sin más. A estas alturas de la vida, me gusta anticiparme a su agresión de varias formas y con distintos grados de energía negativa. Primero les pido una vez que se vayan y a la segunda (porque nunca se van así, a la primera de cambio) les devuelvo la agresión usando distintos códigos verbales y corporales.
  • No permitas que empiecen a hablar. Si permites que te saluden, estarás perdido porque utilizan la sobrecarga sensorial para anular tu capacidad de respuesta. No intentes mantener una conversación, dialogar o explicarles que no te interesa. No tienes permiso para hablar y te lo harán sentir patentemente. Hablarán, hablarán, hablarán por encima de tu voz aunque no lo quieras. Así que la recomendación es no intentar pensar demasiado y no invitarles educadamente a que se vayan sino, directamente, cerrarles la puerta en las narices y, si es posible, con algún tipo de insulto sobre su madre. Es mucho mejor. Les permite sentirse mal durante un buen rato. Que digan o que sientan lo que quieran. No los conoces de nada y no tienes que preocuparte por lo que piensen. Recuerda a qué han venido…
  • El momento de mirar por la rendija de la puerta me pone, especialmente, de mal humor. Si has llegado hasta aquí, puedes optar por cerrar la puerta, como siempre, o (¿por qué no?) por divertirte un rato. Yo les pegaría un rodillazo en las pelotas. Pero aún quedan opciones antes de pasar a la agresión física…
  • Invítalos a pasar (recuerda que ya se han ocupado ellos de que no haya testigos). Haz que salgan a la terraza lo más rápido que puedas. Cierra la puerta. Enciérralos y llama a la policía. Nunca los denunciarás, aunque puedes juguetear a que eran dos, se te medio colaron en casa y en un momento de descuido conseguiste aislarlos.

Este post se está haciendo demasiado largo, así que voy a parar aquí. Pero recuerda que tu cabeza es tuya, que nadie tiene derecho a entrar en ella sin tu permiso y que por mucho que el numerito de la policía sea una exageración (si lo haces, recuerda poner cara de tonto cuando lleguen los agentes), no importa absolutamente nada lo que los aviesos comerciales piensen de ti.

Ánimo y aprovecha la vida para pasártelo bien. Dale la vuelta a las situaciones estúpidas. Cuélgale el teléfono al vendedor pesado que te hace perder tu tiempo y distraer tu atención. No tienes que ser amable, recuérdalo. Tu amabilidad e incapacidad para dañar a otras personas es la puerta de entrada que utilizan todos estos malnacidos.

Por cierto, voy a enviar copia de de este post al director de comunicación de Securitas. Cualquier respuesta, sea la que sea, la compartiré en este blog. Es que yo soy así de generoso.

¡Pues claro que acepto regalos de cumpleaños, hombre!

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Faltaría más. De momento, y para empezar el día, me voy a regalar a mí mismo el aria Vide cor meum escrita por Patrick Cassidy para Hannibal (la película).

Es un trabajo fantástico que en su primera versión cuenta con las voces de Danielle de Niese y de Bruno Lazzareti. Existe una segunda versión interpretada por Katherine Jenkins en el album Second Nature acompañada de Rhys Meirion. Como curiosidad, es una de las pocas piezas clásicas escritas por un compositor vivo que se ha empleado en más de una película (Ridley Scott la volvió a utilizar en El reino de los cielos).

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Ambas versiones son alucinantes, así que te invito a que la disfrutes conmigo.

Mi niña Clara

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Me acabo de dar cuenta. No sé cuantos meses escribiendo aquí y Clara Montes no había pasado todavía por este espacio. Me voy a hacer un regalo y, aprovechando que mañana es mi cumpleaños, me voy a regalar un post sobre una mujer cuya foto (retocada en formato cuadro) cuelga en las paredes de mi casa. A su debajo, otro cuadro con una guitarra. Clara es un ser hermoso por dentro y por fuera. Las primeras canciones que escribí las imaginaba en su voz porque es la única a la que le permitiré que las cante. Cuando la miro sobre el escenario, siento que está rodeada de flores dejándose bañar por una delicada cascada de agua fresca y ligera. Su espacio natural son pequeños teatros porque necesita enamorarse del público a media luz y de la propia música para poder cantar.

Un día escuché, en La noche abierta de Pedro Ruiz (TVE), su voz entonando Tú me abandonarás en primavera.

Era 1998 y aquella canción el primer single de su primer disco completo. Jamás hubiera pensado que pagaría por algo firmado por Antonio Gala, del que me separan muchas cosas, pero Clara me propulsó hacia otra dimensión y lo hice. Desde aquel momento la incorporé a mi baúl personal, esa parte que cada uno lleva consigo a todas partes contra viento y marea. Escuché hasta la saciedad aquel Clara Montes canta a Antonio Gala y temí en secreto durante dos años que a la industria no le diera la gana dejarle ocupar su propio hueco. Me equivoqué, gracias al universo.

En 2000, volvió con El sur de la pasión, un disco precioso y vivo rebosante de Cádiz del que me colgué con Cuando te olvido. Cuantos recuerdos… Y en 2002 llegó Canalla pa’ bien, que no son más que sus preciosas entrañas puestas en el escenario con compañía. Muchas canciones maravillosas, breves, arregladas para ese directo afinado, teatral y con amigos. Un Soneto de la luna lorquiano (con Natalia Dicenta) que me pone los pelos de punta cuando lo escucho o el arreglo para directo de Sólo mía: ¿cómo es posible describir la perversidad humana con tanta belleza?, me sigo preguntando. De la famosa foto de la silla hice un cuadro, que es lo primero que veo cuando abro la puerta de mi casa.

Por hablar de excepciones, de Uniendo puertos me quedo con el bonus track, con su versión del Romance de Curro el Palmo de Serrat. Después de escuchar otras visiones, como la de Antonio Vega (por ejemplo), sólo puedo decir que la de Clara está llena de vida y rebosante de sensaciones. El resto del disco es también magistral.

Desgarrada, ya en 2007, es un anticipo de lo que se vendrá, algo más oscuro que sus discos anteriores y Clara Montes más pura y más desnuda.

Mirando en sus recuerdos con Tatuaje, Procuro olvidarte y El día que nací yo, reversionándose a sí misma con un nuevo Sólo mía o explorando el alma vestida de negro en Cansada, Desgarrada o Cada noche un amor, nuevas canciones con corazón de copla sobre lo que no ha de ser ni el amor ni la vida.

Estoy deseando escuchar este A manos llenas que ha llegado el 14 de abril, repleto de canciones de Rafael de León y con una Clara tan serena, tan bella y tan hermosa. Son simplemente coplas, pero es la voz, el color, la temperatura y la jartá de artematopeya que tiene esta artista tan maravillosa y andaluzamente marina. Y estoy deseando volver a verla en uno de esos conciertos íntimos, entre sombras y colores de pasión, que hace Clara con su banda de cámara llena de cuerdas y una música, una voz y un espíritu que se puede tocar.

Hace un par de años, cuando mi amigo Pablete grababa El amor se mueve en Canarias después de haberme escuchado hablarle de Clara durante años y de haberle regalado su música, se encontró, por esas cosas del destino, disfrutando de su primer concierto de Clara Montes y comiendo al día siguiente con ella y en compañía de otra gente. Yo estaba en Valencia, pasando el fin de semana, y me llamó para contarme que sentado a su lado había entendido lo que es sentir la paz, la belleza y la música.

Obama my friend

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Lo que son las cosas. En un par de días cumplo cuarentayuno y, en la misma fecha, el gobierno de mi amigo Barack cumple 100 días. Quiero aprovechar para enviarle desde aquí un fuerte abrazo (¡un fuerte abrazo, Barack!) por ser una persona efectiva y excelente y también para decirle a Zapatero, si consigo dejar de reírme, que lo último que me quedaba por ver en la comunicación del pesóe es que crean, de verdad, que utilizando la imagen de Obama en sus estúpidos videos electorales de segundo de BUP van a conseguir mejorar su imagen pública y sus resultados: ¡que se han creido de verdad que son inteligentes, oiga!

JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA JUA …

…ayyyyyyyy (con lagrimillas en los ojos)

Perdón por el descojone.

Cuarto y mitad de Bandler

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En lo que él hace, sea lo que sea, Bandler es, definitivamente, el mejor.

Siempre me he preguntado, sin haber hallado aún respuesta, por qué los americanos se empeñan en venir a vendernos sus productos, a los españolitos modelo Mr. Marshall (con punto detrás del míster, obviamente), con su yanquimárquetin de hamburguesa repugnante y esa posturita de barbie superestár con séquito de supernenoides (que, por cierto, suelen trabajar gratis por el honor de respirar el monóxido de carbono que expele la rutilante estrella) y que darían la vida por su monotéo. Aprovecho aquí para disculparme por mi irregular uso de las reglas del español, pero el español también es mío y lo uso como me da la gana.

Lo mejor de todo es que me he pasado media vida trabajando en la órbita americana, cuando no el el núcleo, y no tengo pudor en afirmar que casi todo lo que esta circunstancia ha aportado a mi vida es mucho más que positivo, sin olvidar mis paseos con gabardina sin botones por manjátan, la cálida guarida de Midhat y familia en la 86 con Broadway que fue mi casa y ese teatro americano de la segunda mitad del siglo XX, fuente inagotable de goce y disfrute para mis tripas. Pero toda esa mugre sensorial del selling US (quiero decir: United States) me pone un poco del hígado derecho.

Creo haber contado aquí, en algún post anterior, que hice migas con la PNL, por primera vez, hace unos 20 años en una bodega de Sanlúcar de Barrameda. Hoy, en 2009, Richard Bandler pisa por primera suelo español y, obviamente, no voy a dejar pasar la oportunidad de verle en acción sea lo que sea lo que vaya a perpetrar esta vez. Hmmm.

Como dice mi hermano, “creer o reventar”. No voy a discutir aquí si la PNL existe o si es sólo un invento para que unos pocos se tengan que reforzar los bolsillos para evitar que se les rompan con el peso de los billetes. No lo voy a discutir, no. Lo voy a afirmar: la PNL es y existe. Mira por donde: yo soy lingüísta y resulta que entre Grinder (la mitad lingüística y poco más de la PNL) y Bandler (la mitad cognitiva e hipnótica) me quedo con el segundo. No sólo es bastante más divertido y genuino en la praxis. Es que, además, es bastante menos pretencioso y también bastante más congruente.

Vaya, estoy cayendo en la tentación de posicionarme y no era esa la intención. La aportación de Grinder ha de ser importante si hasta Bandler lo reconoce (a pesar de su recurrente afirmación hipnótica “cuando creé la PNL hace algunos años“). Y no creo que se deba a que Grinder le tenga agarrado por las pelotas de algún modo. No es de los que tiene pinta de dejarse, si su estructura superficial es congruente con su estructura profunda. Se trata, de nuevo hablando de congruencia, de que la PNL es, literalmente, programación cognitiva y, por lo tanto, el trance es necesario. Algún otro día contaré algo sobre qué es el trance hipnótico (que no tiene nada que ver con lo que hacía Pepe Carroll en Telecinco ni con el control mental encubierto), pero mi conclusión después de 30 horas intensivas de seminario Bandler es que el pobre Grinder seguro que es una persona estupenda e inteligente aunque nunca ha dejado de ser el alumno. Por mucho que aportara su conocimiento sobre Chomsky y la gramática generativa, no dispone del carisma, la empatía, las habilidades perceptivas, el impacto emocional y la penetración hipnótica de Bandler. Estudiarle de cerca es comprobar, casi por primera vez, que es posible ver juntos y en acción todos los procesos instrumentales (uff) de la PNL. Ahora, los saltitos de Grinder sobre uno y otro pie no parecen más que una tontita broma infantil.

Lo que sí comparten, sin discusión posible contra la evidencia, es una desmesurada habilidad para los negocios.

Por cierto, nunca podré dejar de recordar que, por lo general, lo mejor es siempre ir a la fuente. Aprende inglés. Gástate la pasta y viaja a Orlando, a Los Ángeles, a Londrés… y estudia allí. Evitarás tener que compartir la irritación que provocan las personas que siempre llegan tarde, el insoportable ruidito de los tacones, los receptores de traducción que se caen al suelo a razón de treinta por hora, botellas de agua de cristal de litro y medio (esto es España, qué le vamos a hacer), los comentarios y bisbiseos estúpidos… ¿Es que los españoles no somos capaces de estarnos sentaditos, quietecitos y sin molestar durante 90 minutos seguidos?

Andegüíneris

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Flor, desde Valencia, me escribe desde su Space cowboy: varieté de espacio para contarme que quiere premiar mi espacio NO ESPERES A QUE SUCEDA (o sea, este sitio que estás leyendo) con el Premio Symbelmine (me voy a permitir hacer una gracia al respecto, desvelando una eventual coña subyacente al título: symbel mine, cimbel mío, en fin…), galardón que acepto agradecido y una de cuyas bases exige que proponga, públicamente, siete sitios con los que me encuentre especialmente conectado. Dicho y hecho, ahí van mis propuestas:

  • El blog que mi amiga Belén publica en El Norte de Castilla: Billete de ida, en el cuenta sus viajes por el mundo mientras hace cualquiera de las mil cosas en las que anda metida (su cine documental, sus discos, sus conciertos, sus entrevistas y más). Por cierto, si buscas BELEN GARBO en Facebook puedes ver los videos con algunas de sus últimas actuaciones en directo.
  • El blog con uno de los títulos más acertados que conozco y que copiaré (con permiso) para algún futuro trabajo en teatro o en televisión: Péinate que viene gente, un espacio especialmente creativo con toque argentino.
  • Tall & cute, un blog fantástico sobre curiosidade científicas. Altamente recomendable. Sin comentarios.
  • El baúl de Josete, por lo mismo pero sobre curiosidades históricas.
  • Tolkien Blogs, un agregador enciclopédico sobre Tolkien y su obra. Por cierto, la realidad sobre Symbelmine es que se trata de un término tolkieniano. Por filólogo, como yo, lo propongo para este premio.
  • Bloguerías, un espacio maravilloso dedicado a mi flamenco de mis entretelas. Buenísimo.
  • Y, para terminar, Papel en blanco, no sólo un estupendo blog sobre literatura sino también un contenedor de enlaces a otros espacios literarios. Más que buenísimo.

Y esto es todo.

Postdata: Extracto de las bases
1.- Exhibir la imagen del premio enlazando con el blog que te lo concede.
2.- Escribir un post citando el nombre del blog que te lo concede.
3.- Elegir 7, o más, blogs que por su calidad, afinidad o cualquier otra razón hayan conseguido establecer un vínculo que desees reforzar
4.- Escribir un mensaje a cada uno (dentro de su propio blog) para que notificarles el premio.
4.- Opcional: Exhibir el premio en tu propio blog.

Bueno, pues participemos.

Un keylogger maligno

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Llevo ya días sin poder escribir. Un malvado keylogger se ha instalado en mi ordenador y me impide hacer honor a la ortografía del español: me ha cambiado el mapa de caracteres del teclado y encontrar la tecla es un infierno. Además, el malware éste del demonio anda agazapado en mi memoria tomando nota cuidadosamente de todas las cadenas de texto que escribo, con el fin de que su jefe, el hacker, pueda extraer información sobre todos aquellos servicios con usuario y password que utilizo: mi correo yahoo, mi cuenta bancaria, mis blogs, mis servidores, etc.

Tras un reconfortante y sano formateo y una nueva imagen de disco, el keylogger ha desaparecido (prometo no volver a pinchar sobre ningún enlace de cualquiera de esos mails ridículos pensados para estúpidos que pulsan cualquier enlace sin observar una mínima seguridad). Efectos colaterales: con la nueva imagen de disco, he perdido la posibilidad de subir ficheros gráficos. Me imagino que es sólo una cuestión de seguridad. No quiero volver a verte por aquí, chaval. Y te jodes porque para entrar en la web de mi banco no se puede utilizar el teclado: sólo el raton.

Acting news

En medio del ataque de un maligno virus informático contra los sistemas del Edificio Artematopeya, Solilokia nos llama para pedirnos una masterclass sobre comunicación audiovisual para uno de sus grupos de teatro. El resultado ha sido una clase estupenda en la que nuestra documentación, que se caracteriza por ser también emocional, única e impactante, ha salido impresa con siete mil cuatrocientas veinticuatro sangrantes erratas, que no por insalvables nos han resultado poco dolorosas. Hemos descubierto lo ortopédico y molesto que resulta tener que escribir sin tildes, con particiones de palabras estúpidas (sinón-imo) por no poder reinstalar las tablas de partición de Quark y con un salvaje remapeo incontrolable del teclado.

Desde aquí, queremos aprovechar para contarle al hacker informático que distribuyó ese malware que, a pesar de haber intentado desvirtuar nuestro trabajo y hacer peligrar nuestras lentejas, hicimos nuestra masterclass sin ningún problema y que se chinche y se joda porque no consiguió su objetivo de provocar el caos en nuestros sistemas vitales.

Igualmente, queremos aprovechar para dedicarle un saludo e invitarle a que se descargue una muestra de lo que hacemos en Artematopeya, aunque sea con erratas, a ver si se le pega algo.

Un abrazo, chatín.

El viaje

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Este es mi último cuadro, El viaje. Es un formato pequeño porque tiene que acompañar a alguien a partir de ahora y ha de ser portátil. Y es un retrato, aunque parezca del natural.

El viaje es la foto fija de un lugar en un instante único del tiempo detenido. El destino de un viaje. Personas con el alma engarzada que comparten un viaje de ida. Un lugar que significa varios puntos de partida para nuevos viajes personales. Un lugar frente al mar, tierra firme del que viaja en busca de algo. Un breve desierto sazonado por el mar. Una roca para sentarse a descansar y la sombra de un árbol robusto para cobijarse. Una puerta para entrar. Una puerta para volver.

El viaje está, en realidad, en el mundo y en las personas que no cupieron en el cuadro.

Carne con 8a en salsa de Anuncios.com (y Zapatero con sus anuncios sobre los anuncios)

Hoy me tocaba pasar por anuncios.com para ver si mi amigo Luis (al que por cierto le debo una llamada para quedar a comer) se había retratado con algo nuevo. La búsqueda se ha saldado con Yo vendo productos, no publicidad. Es un post tan oportuno y visionario como realista y de una sinceridad muy cara de ver. Lo raro, amigo Luis, es que hasta que nadie lo dice parece que todos los demás prefieren hacerse los tontos.

En mi opinión, no se trata más que de una cuestión de perspectiva. El desenfoque no afecta en exclusiva al universo, que no mundo, de la publicidad. Después de la construcción, de la automoción, de la banca… en algún momento le tenía que tocar a los lloricas y mamarrachos responsables de haber convertido la comunicación en una pocilga.

La gran mentira de la comunicación es que los medios existen para informar y la de la publicidad que su razón de ser es vender productos. La gran verdad de la una y de la otra es que se han sumado al modelo mercantilista contemporáneo y su única utilidad está en las cuentas de explotación: ingresos y sanseacabó. El 95% de la humanidad, más allá de los macrodatos de libro, somos felices en nuestra rutina diaria si se nos observa desde la perspectiva adecuada. La comunicación de masas, sin embargo, sólo explota el 5% dramático y escandaloso; y si no hay de qué hablar, se inventa. En la cadena de valor de la psicología social y de masas, la publicidad como disciplina ha perdido peso. Es cierto que la estrategia creativa, el arte, el diseño y la producción son los pilares que, idealmente, deberían sustentar cualquier recurso publicitario, entendido como el arte de diseñar una tecnología emocional que active en el público los resortes demandados por el cliente, sean los que sean.

La agencia, ese lugar mágico en el que gente variopinta rebosante de excelencia era capaz de tomar las riendas de la entropía del talento, del conocimiento, de la creación y de la genialidad emocional, parece que se ha extinguido, a pesar de los intentos de seguir pretendiendo cara a la galería que las cosas siguen igual. En el momento en el que un consejero delegado forzó un cambio de perspectiva, la agencia como tal desapareció para convertirse en un broker de servicios vulgar y corriente. Bastante vulgar, por cierto. ¿Dónde quedan los geniales excelentes, los creativos excelentes, los emocionales excelentes que le dan sentido a la publicidad como herramienta de la psicología cognitiva?

En una de mis encarnaciones vitales, vengo a invertir unos 3 millones de euros en publicidad al año. Perdón. He de rectificar. Invierto 3 millones de euros en compra directa de medios. La creatividad me la guiso yo mismo. Ya no me voy de compras por las agencias para comprar creatividad ni por las centrales para comprar medios. Cuando necesitaba comprar publicidad, la mitad de las agencias que me cortejaban me vendían primero su volumen de facturación y luego el DNI de sus directivos. La otra mitad, todo un catálogo de servicios en el que nunca aparecía la palabra emocional. ¿Se puede saber en qué coño está pensando la industria de la publicidad? La raza de los izquierdos ha invadido el oasis de la comunicación emocional. Lo de las centrales de medios es aún peor. Voy a vomitar si me vuelven a hablar de GRPs. Sobre todo, porque a pesar de que están comercializando una inmensa mentira basada en las patrañas de Sofres y de Nielsen, entre otros, el mercado está lamentablemente lleno de imbéciles que gestionan demasiado dinero cuya excesiva inclinación por las especies retributivas ha legitimado la gran mentira de los controles de audiencia de los que ahora todos somos víctimas.

No quejarse, por favor. Haberlo pensado antes. Como tú dices, lo que toca es ser auténticos mutantes sin ombligo.

Ahora viene el famoso Ministro Español de Deportes, José Luis Rodriguez Zapatero, a sanear las cuentas de Paolo Vasile y Silvio González (te has librado, Maurizio, pero por poco) recortando la publicidad en TVE. Demasiados viejos demasiado viejos que no permiten que el modelo crezca. Todo a cuenta de tetas, culos y suciedad humana. Y esto no es, precisamente, emocional. Cuanta gilipollez hay dando vueltas, Luis.

Sevillanas en Desastresburgo

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¡Óle, óle y óle! ¡Que me foy pah Trasburgo! Que requetecooon-tenta queh toy. Loh foy a poné a toh a bailá sefillanas (dixit Maleni Álvarez en un chiringuito de Málaga mientras se calzaba un plato a rebosar de acedías ella solita…)

Mientras tanto, en Estrasburgo…

¡Riiiiing, riiiiing!
– Oficina del Sr. Pöttering.
– Buenos días. Le llamo del departamento de traductores e intérpretes. Queríamos avisar al Sr. Presidente de que la plantilla de este departamento va a presentar su dimisión en bloque y que van a tener que hacerse todos un curso rápido de idiomas si, a partir del 2 de junio, van a querer seguir entendiéndose entre todos ustedes.
– Perdone, pero no lo entiendo. Ustedes no pagan impuestos, ganan más de 6.000 euros mensuales dietas aparte y viven como marqueses aquí en las instituciones europeas. ¿Me puede usted dar alguna explicación razonable?
– Pues mire, es muy sencillo: ninguno de nosotros se ve capaz de poder traducir a esa señora española que llaman Juanita Calamidad. ¿A ver, cómo pasaría usted esto al alemán, al griego o al turco: “Cuido tanto hablar, el hablar, que hablo peor, porque si hablara como siempre he hablado pué y no quisiera hablar despacito para no saltarme determinadas terminaciones que me la sigo saltando y demá, pué me costaría menos porque pienso más rápido que estoy hablando y entonces se me va el hilo de la intervención”.?
– Gulps.
– Lo único que nos queda es el flamenco… “la tire ar poso mi arma la tire ar poso… táca táca tacatacatá tacatá tataca tá tacatá…
– Qué bien canta usted para ser de la mismísima Lituania.
– Uno, que es profesional. Por cierto, que el próximo en dimitir es el alcalde. Ya tiene impresa la nueva placa para las lindes del pueblo: Desastresburgo

Flor, ¡no entiendo nada!

Hace unos días, la Moragas (que si, coño, esa amiga mía argentina de origen pero presuntamente y hasta que no se demuestre lo contrario ligada ancestralmente por apellido con la madre de los hijos bastardos de un monarca español de no hace demasiado tiempo…) me envía un mensaje y me avisa de que entre en Space Cowboy: varieté de espacio porque tiene un regalo para mí.

El caso es… ¡que no lo encuentro! Perdóname, Flor, pero es que soy de letras y seguro que lo he tenido delante de mis narices pero no he sido capaz de verlo.

Dame una pista, anda.

PS: ¿Que le das de comer a ese niño? Te va a sacar la cabeza dentro de poco… y eso es provocar a uno que tú y yo sabemos para que se meta contigo. Por cierto, muy buenas tus fotos de paseo portuario dominguero.

El abuelo cebolleta está que trina

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Después de tantos años engañando a todos los cubanos; después de haber logrado degradar y empobrecer, con todo su empeño, a un pueblo lleno de energía positiva y alegría a pesar de verse obligado a vivir bajo el yugo de un dictador extorsionador y manipulador; después de haberles robado impune y descaradamente tanta riqueza, hoy puesta a buen recaudo en varios paraisos fiscales; después de haberse perpetuado en el sillón de ese régimen perverso llamado marxismo, inexistente y absurdo en lo intelectual pero demasiado real y sangriento en la historia real por la propia naturaleza de la especie humana…

Después de todo, el abuelo cebolleta y sus insoportables discursos de cinco horas se han tenido que comer el sapo de que el negrito Obama abra el grifo de los dólares hacia Cuba y que los cubanos puedan empezar a salir de la indignidad que les impone no el puñetero bloqueo de las pelotas sino el discurso repugnante de este viejo mafioso y maloliente. Si los cubanos empiezan a disponer de recursos, ¿con qué discurso vas a instalar ahora el miedo y la pobreza en Cuba, maldito hijo de perra?

Yogures caducados

Seamos sinceros: Ángeles González-Sinde no es, ni de lejos (ni mucho menos de cerca), una cátedra humana de saber y de cultura. Es filóloga, lo cual ya dice mucho, pero la excusa de que es Presidéneta de la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España y que por lo tanto es inteligente y lista es un suponer demasiado poco sólido, demasiado poco real. Otra de las memeces de Zapatero, que, cuando no tiene argumentos, sale con una de estas iluminaciones que el discurso manipulador del pesóe convierte automáticamente en soluciones.

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Las cosas como son. Angelines, por mucho que tenga dos Goyas, nunca será una cojoministra. No es, ni siquiera, una cojoguionista. Cierto es que tiene un par de guiones de éxito, pero ya está. Eso es todo. Ocupa el sillón de la presidencia cinematográfica española quién sabe por qué. Estoy harto, en todas las acepciones de la palabra, de tener que escucharla en cada gala y acto de entrega de premios lloriqueando en plan víctima pero sin aportar soluciones ni industriales ni creativas y empeñándose en apostolar e identificar mentirosamente cultura con izquierda desde el privilegio y la ventaja de una tribuna pública, politizando siempre todo lo que toca como bálsamo para las subvenciones que pudieran dejar de caer y dando demasiado espacio a titiriteros de la estirpe Animalario, estupendos artistas por una parte pero también payasos de un régimen socialista en pro de la vacuidad cerebral.

Aún así, tengo que reconocer que coincido plenamente con su argumento en favor de que se retribuya la creación, el talento y el arte. No sé si en la forma de un cánon digital. Pero lo cierto es que la creación, en cualquiera de sus formas, es un bien social, espiritual y emocional. Las personas consumen, emplean y disfrutan creación. Y el creador, nos duela al bolsillo o no, ha de cobrar dinero por ello. En un modelo consumista como éste que tanto no empeñamos en idolatrar y en salvar, no podemos quejarnos de que alguien quiera cobrar por socializar su producción. No habría ni que explicarlo. Otra cosa es que la SGAE esté repleta de yogures caducados cuya subsistencia depende de los derechos que le ingresa periódica y vitaliciamente Autores. Algo apesta a carne vieja y podrida en Alonso Martínez. Que alguien me explique por qué los detectives de Bautista persiguen a los grupos de estudiantes que se inician en el teatro con sus funciones de instituto. Que alguien me explique por qué Antonio Gala necesita exprimir hasta la última gota incluso de esas funciones estudiantiles a las que sólo asisten, durante una noche, padres, amigos y profesores.

El mercado, que no el creador ni el artista, se ha inventado el precio mercenario, la venta al mejor postor. Por eso, es importante que entiendas, lector, que el precio que pagas por cualquier tipo de creación no es un abuso por parte del artista que lo crea sino del sistema en el que se ve obligado a distribuirlo. Pero es como todo. Si alguna vez has intentado salir al mercado a través de un circuito no convencional, te habrás dado cuenta de que la bestia se te abalanza con todos sus colmillos y todo su veneno a pesar de que no debería tener ningún miedo a un mosquito como tú. ¿O sí? Da igual el rubro en el que te incluyas: música, teatro, audiovisual… El sistema intentará siempre bloquearte con todos sus recursos para defender unos ingresos, por lo general desmesurados, que justifican en su labor de intermediación entre el creador y el consumidor.

Lo único que te pido, aunque sigas bajándote cosas de internet, es que no te dejes manipular por esa estupidez demagógica de “todos contra el cánon” y que entiendas que un creador no es un criminal y que lo comentes con todos tus amigos. Habla de ello y conviértelo en cultura general, en parte de tu discurso. Pásalo. Se trata sólo de que un creador tiene el mismo derecho que tú a cobrar por su trabajo. Si un artista tiene que dejar de crear para ocuparse en un trabajo por el que le paguen justamente, dejará de crear. Imagínate el mundo sin música, sin arte, sin emociones. Uff.

Si quieres enfadarte con alguien, hazlo con las discográficas, con los distribuidores y grandes almacenes y con los medios de comunicación. Son ellos los que abultan el precio de una creación hasta en un 800%.

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En fin, Angelines, que ahora que eres ministra me gustaría que tuvieras los huevos de romperte la cara con Gabilondo para exigirle una reforma de la educación española, que falta nos hace. En defensa de la educación, de la cultura, del saber, de la excelencia y, de paso, de las Humanidades. Tu me entiendes lo que te digo, ¿no?

Anda, guapa, que te dure la buena estrella.

El país más creativo del mundo

Me emborrache para olvidarte… y ahora te veo doble.
Ojos que no ven… pisotones en plena caca de perro.
Un día estaba en mi cama contemplando las estrellas cuando de repente me pregunte… ¿dónde esta el techo?
Voy a escribir algo profundo… me bajo al sótano.
Abajo los borrachos… Atentamente, las del sotano.
Si eres un jonven entre 16 y 18 años… ¡entonces tienes 17 años!
Gracias a Dios que soy Ateo.
Intente suicidarme y casi me mato.
Si la montaña viene a ti… corre porque te puedes hacer daño.
No soporto a las personas que no dan la cara… Firmado: Anónimo.
Fulanito, te quiero… Firmado: Menganita
Cuando el rio suena… es que se ahogó la orquesta.
Antes de morir, prefiero la muerte.
Existen dos palabras que te abriran muchas puertas… Ala y empuje.
No veo la hora de irme… Firmado: Stevie Wonder
Antes era indeciso… Ahora, pues no sé, la verdad.
Trabajar nunca mato a nadie… ¿pero para qué arriesgarse?
Muerte a los pitufos… Firmado: Los gnomos.
Te he dicho 100 mil millones de veces que estoy harto de que me llames exagerado.
Si en Holanda usan zuecos… en Suecia, ¿usan holandos?

Este material no es original de mi creación, sino del autor colectivo Ingenio Argentino. Sin comentarios.

Etimología greco-gaucha

La etimología no sólo es una disciplina lingüística. Es, en sí, una herramienta creativa con múltiples aplicaciones y, además, una prueba fehaciente de que existe una cultura viva profunda compartida a nivel universal, que las lenguas son seres vivos que nacen, crecen, se reproducen y (a veces) mueren y que la capacidad humana de las lenguas es un don misterioso y mágico.

La etimología dice que la palabra antología proviene de la combinación griega anzos (flor) y lego (decir, escoger). Escoger la flor o, en términos más académicos, colección de piezas escogidas de música, literatura, arte… El símbolo de la flor está repleto de significados y la pertinencia de esta combinación es hermosa por sí misma. Pero es que, además, no se puede escapar a la atracción más que obvia con la expresión argentina flor de…, ya sea en su versión apreciativa o en la variante cínica si procede. Con la tendencia hiperbólica del castellano de Argentina, cualquier algo que sea flor no sólo es lo mejor: es, directamente, la ostia en bote, o todo lo contrario si procede.

Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, aprovecho para re-recomendar una lectura que además de apasionante y llena de misterio es un estudio único sobre el sincretismo del universo de las lenguas: La ricerca della lingua perfetta (La búsqueda de la lengua perfecta) del artematopéyico maestro Umberto Eco.

Eroski lo ha vuelto a hacer…

… y esta vez también tengo pruebas.

Antes fue el queso Burgo de Arias. Ahora son los yogures Vitalinea. Si compras uno de esos estupendos packs ahorro, estarás pagando cada yogur más caro que si compraras las unidades sueltas. Esta perversidad de ese arte llamado marketing es indecente, pero es lo que hay. Las escuelas de negocios se hinchan cada año a facturar matrículas e inscipciones de futuros profesionales para el sector. El consumo apesta, lamentablemente. Encima, las televisiones se ponen ahora estupendas con sus beligerantes campañas en favor de las marcas, argumentando que tras una marca hay mucha I+D y que los nombrecitos ingeniosos y los dibujines de colorines por los que las agencias de publicidad suelen cobrar un cojón y la mitad del otro aportan valor añadido.

Huye de todos los productos marcados visiblemente con una etiqueta de “oferta”. O mejor. Agarra un ejemplar de cada ganga (2 x 1, 3 x 2, packs de 8, etc, etc) y localiza en el supermercado las unidades sueltas. Compara el precio por 100 gramos o por kilo o por unidad entre el pack de oferta y el producto suelto. En la mayoría de las ocasiones, te darás cuenta de que comprar los productos sueltos siempre es más barato y que la psicología humana es muy débil y muy, muy manipulable. Y en época de menor bonanza económica la estrategia de la oferta es indecente y perversa.

A todo esto hay que sumarle que, aprovechándose aún más de la falta de atención y de la dejadez del “consumidor”,  en demasiadas ocasiones los precios marcados en los expositores de productos no coinciden luego con los precios que imprime la caja.

Puede parecer una menudencia pero, tacita a tacita, Eroski podría estar sisando como quien no quiere la cosa muchos miles de euros al año.

Empieza a fijarte en todas estas cosas. Están jugando con tu dinero.

Piena di gioia

Italia es un país prodigioso. Cuando el creador repartió la magia por la tierra, se le escurrió el bote justo encima de la bota, condimentando aquella ensalada de territorios con contrastes, energía y mucho, mucho talento. Solamente Italia ha sido capaz de crear un género único e irreplicable en la historia de la música: la canción italiana. Será por el efecto “mediterráneo”, pero a veces nacen personas allí con un don especial. Es el caso de mi amiga Laura.

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Laura es una italiana guapetona, morenaza, con una onda y una energía cálida y potente. Es un torbellino arrollador y tiene artematopeya. Me gusta escucharla sobre todo por dos motivos: por su voz prodigiosa y por su estilo personal basado en la belleza de las melodías, en los arreglos orquestales y en la instrumentación. Digamos que sus letras, sobre todo hasta hace un par de CDs o tres, no me terminan de gustar. Son historias demasiado pasteleras aunque, por lo menos, suenan muy orgánicas en italiano. Pero contienen demasiados mensajes pesimistas asociados al amor. En fin; era lo que se llevaba… En su última etapa, sin embargo, la cosa ha cambiado. Además, ha seguido creciendo como cantante. Antes cantaba bien, pero es que ahora canta aún mejor. Laura apareció en esa época en la que saber cantar era sinónimo de gritar y de subir a la cima de los agudos. Confer: Mariah Carey, Whitney Houston o Celine Dios. En aquella era de sonido brillante y sobreproducción musical, cuando te quitabas los cascos después de escuchar un CD estabas con los nervios de punta.

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El caso es que Laura se ha convertido en una megaestrella mundial del pop con más de 45 millones de discos vendidos a la que el resto de megaestrellas persigue para compartir micrófonos. Te puedo asegurar que sí, que también tuvo su época de público compuesto integramente por niñatas histéricas (que además de gritonas eran italianas: doblemente gritonas). Pero lo que se vió en el concierto de San Siro (Milán) en 2007 ya no tiene nada que ver. Era la primera vez en Italia que una mujer ofrecía un concierto en un estadio y aquel fue un espectáculo tan maduro, tan bien producido y tan bien protagonizado por Laura delante de 70.000 personas cuya edad media rondaba los 30 años… Algo ha cambiado y Laura se ha convertido en una gran artista confirmada por la crítica y por el público. Probablemente, sea una de las pocas artistas actuales realmente comprometida con la belleza estilística en la música y por eso muchas de sus melodías son sencillamente preciosas como creación instrumental y aún más si van acomodadas sobre su voz. Aquí tienes Vívemi (Víveme), uno de sus mayores éxitos de todos los tiempos en Italia:

Si tienes ganas de bucear un poco por yutúb, busca (mejor siempre versiones en directo) In assenza di te, Il mio canto líbero (con Juanes), Una storia che vale, Scrivimi, Quando o Le cose che vivi.

Esto no es más que una invitación para que te abras a cosas nuevas. En la música, como en todo aquello relacionado con las emociones, solemos quedarnos desganadamente en nuestra zona segura. Venga Sabina, venga Café del Mar, venga Depeche Mode, venga de esto, venga de lo otro… pero pocas veces somos conscientes de que romper una costumbre es la mejor manera de descubrir algo nuevo. Y este puede ser el caso. Tienes la oportunidad de descubrir a una magnífica cantante. ¿Que no? Hace unos meses conocí a Natalia 5ª Estación y desde entonces no dejo de escucharla con frecuencia. Nunca me lo hubiera imaginado…

PS: Ivano Fossati escribió en 1979 “La mia banda suona il rock”, una canción juguete llena de artematopeya (anímate a buscar la letra en internet) que Laura se ha traído a su terreno, versionándola en directo con un rollo divertido para no dejar de jugar. Aquí tienes (no le hagas caso a la intro con La isla bonita de Madonna; o sí, tú verás) la rendición en castellano del concierto de San Siro:

El festival del humor…

…con José Luis Rodriguez Zapatero.

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Estoy hasta las pelotas de que este señor tenga que ser, por activa o por pasiva, protagonista de nuestras vidas todos los días del año. No sé quién le ha reventado la información sobre la remodelación de su séquito ministerial, pero, sencillamente, me alegro. Que se joda. No nos pilla de sorpresa que un gobierno socialista (perdon, pesoista) nos conduzca sin ningún tipo de remilgos hacia la más literal de las ruinas, teniendo a la espalda la experiencia de Felipe Gonzalez y sus manchabragas indecentes con las manos extremadamente largas y los bolsillos extremadamente profundos. Ahora, en esta película retorcida y perversa titulada “PSOE: el regreso”, no sólo nos hemos tenido que comer que Pedrito Solbes, por segunda vez y con una alevosía recalcitrante, vuelva a protagonizar una crisis económica y un nivel indecente, por lo previsible, de paro de perfil idéntico al del 93. Es que los españoles parecemos medio gilipollas, oiga. ¿No será que lo semos, al menos un poco?

Lo que me faltaba por escuchar es que Pepe Blanco va a ser Ministro. El destino de millones de personas en manos de un tipo inculto, sin formación, que no sabe ni hablar, cuyo mejor calificativo es el de “richelieu de todo a cien” en un partido repleto de ignorantes y maquinadores compulsivos y que viene pasándose por el forro de los cojones múltiples legalidades, como la de la ley de costas, para poder disfrutar de bienestares prohibidos para cualquiera de los españoles para los que trabaja, aunque se le haya olvidado o haga como que no se da cuenta.

Aún mejor lo de Chaves. Un vulgar y repeinado cacique que en vez de procurar el desarrollo, la evolución y la reconversión del tejido productivo andaluz se ha limitado a pagar subvenciones y peonadas a millones de personas para que mantuvieran la boquita cerrada sin molestar y se quedaran en el bar jugando al dominó y mordiendo el palillo. Así cualquiera es presidente autonómico.

Es absoluta y completamente necesario dejarse todo el cerebro y las entrañas para conseguir hacerlo todo tan mal. Pues Zapatero lo consigue, oye.

Semana sá-nata… ¡pero cuanto noh guhta de sufrí!

Hace un puñadito de años, cuando vivía en Holanda, una compañera de trabajo bastante molesta y cojonera llamada Flor, con aspecto y maneras de niñata de Alcorcón aunque era del mismito Amsterdam de toda la vida, me contaba, dentro de la pecera para fumadores, que había visitado Spanje (léase Sssh-páñie), o sea, España, o más bien Sevilla, y que le parecíamos un poco raros los españoles porque salíamos a pasear con estatuas a la calle.

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Que conste que yo vengo de una familia bien (bien sencilla, quiero decir) pero tengo que reconocer que, por mucho que la pobre Flor fuera un poco ladilla, en realidad yo estaba totalmente de acuerdo con su apreciación. Es que esto de la semana santa tiene narices. Dolor, sufrimiento, culpa, perdón, sangre, lágrimas, latigazos… ¿Estamos todos locos o qué?

Que tanto Dios como Jesucristo como la madre que lo parió, o sea, la Virgen María, son metáforas cognitivas y socioculturales es tan cierto como que los aviones tienen que pesar más que el aire para poder volar. El gobierno de dios en la tierra, o sea, la Iglesia, no es más que un grupo de señores, por lo general gord0s y con muchos anillos de oro, que dicen que hay que vivir sintiéndose culpable desde que te levantas hasta que te acuestas, que la vida es sólo lucha y sufrimiento (ah, ¿sí?) y que todo lo que tiene que ver con los sentimientos, las emociones y el cuerpo es feo y sucio.

Después de varios miles de años, y que conste que hay testigos, unos cuantos espabilados han conseguido hipnotizar a la humanidad con las mismas técnicas de persuasión y ventas  que hoy día emplea cualquier consultor de marketing moderno, lo cual no es más que la sencilla prueba de que el miedo, el discurso negativo y la comunicación emocional distorsionada son las mejores herramientas de control mental que existen cuando se usan con fines perversos. La tradición judeocristina es capaz de convertir en un infierno las vidas de millones de personas en el mundo entero con sólo unas pocas palabras (por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa… perdón, ¿me lo puede concretar?), lo cual no quita que existan, dentro de sus filas, personas bonitas y coherentes con el dios universal que todos los humanos compartimos en el universo invisible de lo espiritual. A ese dios en el que yo creo, distinto a todos los demás, lo puedes sentir cuando sonríes, cuando compartes abrazos con tus amigos y con las personas a las que quieres y que te quieren, cuando disfrutas de haber creado algo, cuando juegas con un niño, cuando sientes el amor en cualquiera de sus formas, cuando disfrutas del sexo o del despegue de un avión, cuando compartes lo que tienes con otras personas o cuando ayudas a construir felicidad en el trozo de vida en el que vives.

Por eso, observo con incredulidad la procesión de guardiaciviles, señoras gordas con peineta, autoridades y alcalde con banda cruzada haciendo el paseíllo ante miles de pobres gregarios que se empeñan en llorar, en pegarse latigazos en la espalda y en destrozarse los pies por la desesperación de haber prometido un sacrificio a un ser invisible si fulanito se cura. Sobre todo, porque a esos guardiaciviles, autoridades y alcaldes en realidad les chupa todo un huevo más allá de pintar la mona y, cuando acaba la procesión, la mitad se va de borrachera y la otra mitad de putas. Eso si que es piedad.

Vete a decirle a cualquier señora María que la iglesia (la católica o cualquier otra) no era más que un perverso invento de las sociedades primitivas para mantener a raya a las sucesivas civilizaciones que han poblado en algún momento el planeta y legitimar la explotación, las diferencias sociales, la manipulación emocional y la extorsión vital. Ella prefiere cantarse su saeta y dejarse de mandangas.

Pues yo paso de sufrir. Qué jesucristos ni qué niños muertos. Se puede vivir de otra manera, te lo digo yo.

Pagar por que lo hagan mal

En España semos así. Estamos pagando las nóminas del Ministerio de Hacienda a pesar de que, una vez más, vuelven a meter la pata y nos cuestan un cabreo además de un dineral para corregir el desmán. Esta vez en los borradores de las declaraciones del IRPF 2008. Resurta de que se han equivocáo y han enviáo unos cuantos millones de borradores con datos incorrectos. Como son Hacienda, y además de ser unos bordes se tienen demasiado creído lo de que son la caja registradora del gobierno central, se supone que aquí no ha pasao nada y al que le siente mal que se joda. La realidad es que volver a enviar los nuevos borradores tendrá un coste de unos pocos de millones.

Perdón, pero en el siglo XXI y con el desarrollo tecnológico actual, no se puede consentir que estas cosas pasen. Aunque no sé de qué me extraño, si la carencia de unos sistemas informáticos adecuados, más por dejadez y estupidez administrativa que por imposibilidad, permite que dos violentos delincuentes escapen de juzgado por la puerta principal sin que nadie se dé cuenta de nada, todo porque el sistema de la administración de justicia en España, este país nuestro tan moderno y tan rojo y tan G-20, funciona con ordenadores que van a pedales y que no están en red alguna.

No es que parezcamos gilipollas. Es que lo somos.

El tiempo de la mariposa

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Acabo de pasarme tres días trabajando la comunicación con herramientas metafóricas no explícitas y mi primer impulso al llegar a Madrid ha sido lanzarme a la búsqueda desesperada de una grabación de Madame Butterfly con Pavarotti. Tengo medio rallados los CDs con la grabación de José Carreras y la de María Callas, pero esta vez el cuerpo me pedía escuchar la baterflái en una voz desbocada, arrolladora, aunque estuviera fría. La he encontrado. Llevo escuchándola casi doce horas sin parar y por fin he conseguido equilibrar la energía. Stop Pavarotti por un buen tiempo.

La ópera es un género incomprensiblemente poco popular. Al igual que el teatro, ha sido víctima de demasiada gente con demasiado dinero y demasiado poco seso, de demasiados eruditos revenidos y de demasiada señoras gordas con abrigo de pieles y peinado de peluquería cuando, en realidad, es un vibrante y generoso espectáculo (en dimensiones, en concepto de arte, en propuesta escénica) para todos los públicos cuya combinación de música y teatro es la fuente de la que bebe ese estupendo y comercial engendro moderno llamado musical.

El único inconveniente de la ópera es que casi nunca encontrarás una grabación completa, redonda y que te satisfaga al 100%. Se trata de obras corales en las que la diferencia de calidades entre las bellas voces se hará demasiado evidente en algún momento. Y en un cierto momento de esta estupenda afición te das cuenta de que te pone del hígado, por ejemplo, el chorro vocal perfecto y turboinyectado de Pavarotti. A este hombre, de escasa formación musical pero de un talento sobrecogedor de naturaleza única, cantar le costaba el mismo esfuerzo que rascarse una ceja. Ni un patinazo, ni un roto, ni un olvido. Era tan perfecto e iba tan sobrado de recursos que pocas veces ha cantado con alguien que igualara su nivel. ¿Resultado? Que el producto final quedaba desequilibrado. El esfuerzo sobrehumano de sus compañeros por llegar a su altura hacía desaparecer de sus voces el color, el calor, la emoción y el engranaje. Uno contra todos.

Pavarotti es, a mi gusto, ideal para el repetorio más popular de Verdi o para piezas solistas. Potencia, ritmo y velocidad a raudales. Lo mismito para José del Cura. Cualquier de sus Verdis es magistral. Pero para Puccini…

Puccini es autor de las melodías más líricas y más hermosas de la ópera italiana de todos los tiempos y necesita una voz templada, dibujada, cálida, que sepa ir creciendo e imprimiendo emoción para llegar en algún momento a un clímax musical y emocional. Un sólo clímax, no quinientos cuarenta y dos. Y el mejor amigo de Puccini es, sin duda, José Carreras. Me gusta su trabajo corporal. Va engrasando la máquina de escena en escena. Su voz es potente, pero apoyada en una técnica y en una entrega física que le da un toque único. Carreras no tiene pudor en respirar ni en que se vea la gota que surca el camino que va de la frente a la mejilla. La putada es que si eliges una grabación de José Carreras tendrás que renunciar María Callas y viceversa. Nunca (nunca digas nunca) encontrarás una grabación en la que encuentres juntas a todas las voces que te gustan. Y, en la ópera, una voz que no te gusta puede ser más que suficiente para convencerte de que todo esto es un coñazo y privarte definitivamente de un hermoso placer.

Hay mucho para elegir. Yo me quedo con la ópera italiana. La ópera francesa y la alemana son, isssh, pelín espesas. Wagner y sus Nibelungos me  atraen por la carga narrativa y por la técnica del leit-motiv, un tipo de lenguaje que en manos de genios como John Williams demuestra que la banda sonora de Star Wars es una pieza tan moderna como clásica. Pero, de belleza melódica, Wagner cero. El alemán no es el lenguaje de la ópera.

Y si. Me encanta Verdi, ¿passa algo? Es vital y energético, pegadizo y brillante por momentos. El brindisi de la Traviata me pone los pelos de pollo y me recarga de energía, sobre todo después de escucharlo en vivo en el anfiteatro de Verona hace unos cuantos años en un momento de total improvisación que contaré cualquier otro día. Y la señora móvil de Rigoletto también. El va pensiero de Nabucco es simplemente precioso. Un trabajo coral que se anticipa a la grandeza coral y a la fuerza de Turandot. Y para Madame Butterfly no hay palabras. Es lo más grande. Qué passa.

Si nunca te has acercado a la ópera, te recomiendo que huyas de las grabaciones baratas de fuente analógica (hay que ser un amante entregado al género para degustar las grabaciones rancias con sabor a vinilo) y que hables con algún aficionado competente sobre el tema. Pídele consejo sobre un sólo autor y una sóla ópera. Así, del tirón, te recomiendo que empieces por la ópera italiana. Es la más accesible en estilos, en arreglos musicales y en contenidos. Compra una grabación DDD de calidad (es el tipo de masterización que tus orejas modernas están acostumbradas a escuchar) aunque sea algo más cara y escúchala completa una primera vez con toda la curiosidad e inocencia de la que dispongas. Te asombrarás de todo lo que vas a encontrar. Luego vuelve a escucharla todas las veces que te dé la gana y empezarás a identificar pasajes, canciones, melodías que te hacen sentir algo especial, aunque sea en pasajes breves. Degústalos y pronto te descubrirás acompasandote con la escucha y anticipándote con excitación a la llegada de esos momentos especiales. Después, elige otra obra. Conócela, diseccionala y disfrútala de la misma manera. Y luego otra, y otra y otra. El secreto está en que la ópera no es o todo o nada. No tiene que gustarte toda. Elige lo que te guste y punto. ¿Acaso te gusta todo el pop? ¿O todo el r’n’b? Pues no. Pues eso.

Para empezar, yo elegiría:

  • Nabucco de Verdi por la suavidad armónica y por la belleza grandiosa de las voces en formato coral.
  • Madame Butterfly de Puccini por el precioso trabajo melódico y la sencillez de una historia de amor universal con final a lo Romeo y Julieta.
  • Cavallería rusticana de Mascagni por la carga emocional y la tensión musical. Si puedes, en la voz de José del Cura. Ufffff.

Metáforas y mariposas. Seminario de técnicas y herramientas de comunicación efectiva. Barcelona, del 30 de marzo al 1 de abril de 2009.

Carlota olfatea y el campo verdea

Cuatro días después, llego para encontrarme que el barrizal de costumbre se ha convertido por arte de magia en un campo precioso de plantas silvestres. Se siente el perfume desde varios metros de distancia.

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Carlota descubre un tulipán.

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Después, un par de especies raras para ser de un jardín silvestre.

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Ésta se llama Cepeú. Ésta otra, Pintotucasa:

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Con lo bien que estaba yo junto al mar…

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Desde mi terraza, tenía todo a mano. De frente, un campo de golf sin mucho uso y las montañas. A mano izquierda, a salto de rana, el agua:

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Un espacio propio gigante y cómodo como pocos, por detrás…

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… y por delante:

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Igual, me encanta volver a casa.

Diario LW

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